miércoles, 26 de febrero de 2014

EL EJÉRCITO BLANCO, VACACIONES JUNTO AL MAR

  Hace mucho tiempo que unos seres blancos, mágicos y alados, rasgan como grandes saetas el cielo azul y límpido de la meseta castellana. Antaño sus ritmos estaban marcados por el sonido hueco y metálico de las campanas y la bonanza de las estaciones, llegaban como la flor del almendro, preludios precoces de primavera, construían sus enormes nidos en las altas torres de las iglesias y como vigías miraban con ojos curiosos y penetrantes, encajonados en el fondo de un enorme y prominente pico el trasiego de unos seres que caminaban nerviosos y erguidos en un plano inferior, escuchaban sus conversaciones, como buenos espías, sabiendo de sus ansias de progreso, de su eterna obsesión por lograr ser inmensamente ricos y de su amargura por no ser capaces de acaparar las riqezas.
La tribu de las cigüeñas, se organizaba en estamentos: un gobernador (residente en la torre principal de la catedral), era quién se encargaba del mando y la organización de su ejército de largas y escuálidas patas. Una tropa era responsable de la caza y recogida de sapos y culebras que saciaban el hambre del cuartel y otra muy apreciada en la colonia,la de los mensajeros que algunos humanos esperaban impacientes su visita y otros detestaban.
Todo trascurría con la normalidad del equilibrio, hasta que los hombres empezaron a usar herbicidas y pesticidas para aumentar sus cosechas, las presas, alimento del ejército blanco comenzaron a escasear diezmando sus filas y creando el malestar que genera el hambre. Se formó un comité para paliar el desastre y revindicaron sus derechos a la vida y laborales, al no ser atendidos comenzaron los atentados, detestaban ver felices a los humanos e impedían que se amaran y multiplicaran, con estas presiones consiguieron que su especie se protegiera, aumentando tanto su número que invadieron las copas de los árboles y olvidaron sus travesías largas y penosas hacia el sur, debido al egoísmo disminuyó su trabajo de porteadores de la vida.
Ahora, con tantos cambios, las cigüeñas van de vacaciones, a meditar frente al mat.
De niña,entonaba esta pequeña rima: cigüeña, cigüeñita , que vas por el cielo ,ve y dile a Jesusito cuanto le quiero, y cuando vuelvas, que nadie sepa el recado al oído que tú me dejas. Después gritaba tráeme 8oo niños, mis hermanas se ríen aún al recordarlo.

martes, 25 de febrero de 2014

LOS PRIMOS

Nació en febrero,
de ojos azules
y rubio pelo,
menuda y ágil,
alegre y frágil.

Irene es mi pequeña,
que ya camina,
y que con  sus ojazos
todo ilumina.

Izan e Irene juegan
con peluches que hablan
y ellos se ríen, cantan
y abrazan,
y el perrito en su cesta
mira a los niños
con gran cariño,
Busy no ladra
ni tan siquiera cuando
de su rabito
ellos le tiran.

Izan lee cuentos
a su primita de magos
y princesas,peces y pájaros,
Irene escucha atenta
lo que él le cuenta.

EL JUEGO ENTRE LOS LAZOS

 Cuando el tiempo
nos encuentra,
jugamos ilusionados
y juntamos nuestras manos
como se juntan los mares
por muy lejanos que estén
pues les une su elemento.
Hacemos la carretilla
o le subo a caballito
o nos comemos galletas
de chocolate y vainilla.
En el día de los magos,
Izan a la cabalgata va,
para pedir sus juguetes
y un poco de mazapán,
recogiendo caramelos
para su querido abuelo.

lunes, 24 de febrero de 2014

DUENDES

 Por la colina bajan duendes riendo,

rodando como giran los sentimientos,

es primavera, y  huelen dulces azahares,

y  los cerezos,

 flores que lloran  los limoneros.

Mañanas que despiertan en terciopelos,

de colores y aromas tejiendo sueños.

Ha pasado ya el tiempo de ramas secas,

de campos desnudos, y fría nieve,

y los duendes aplauden a los laureles.

Me ha traído este tiempo un recuerdo lejano,

de carreras y besos y mariposas.

IZAN

Es mi niño, un niño rubio,
que corre, sonríe y juega,
mi niño tiene una pena,
cuando le cortan el pelo
llora, grita y patalea.

Cada mechón que cae,
con las lágrimas él riega,
y a mí me da por pensar,
en el trigo de la siega.

!Ay qué dolor tan profundo,
ay qué pronto se le pasa!
Con una chocolatina
y un beso de todo el mundo.

Izan con traje de fútbol,
con las botas y el balón,
es la pasión de su abuelo,
que merengue le imagina.

domingo, 23 de febrero de 2014

SUEÑOS DE NIÑOS QUE NO CESEN


de los juguetes que duermen              
en los desvanes oscuros.

En los sueños de la noche
ya relinchan caballitos,
ya se ríen las muñecas
y con las fichas construyes
castillos de la Edad Media
y caballeros andantes
por el medio de la sierra,
con su armadura brillante
van atacando molinos
confundidos con gigantes.

Duermevela de mi niño
sonriendo en su inocencia,
va navegando en sus sueños
por los mares y desiertos
hasta los lejanos puertos. 

El fuego capitán rojo
va devorando los muros,

miércoles, 19 de febrero de 2014

LUCES POSTRERAS


Luces postreras,
arrancando a la tierra jazmines,
desdibujando las siluetas
de crudas realidades.

Se oye lejano el trino de los pájaros,
 concierto vespertino,
llenando la alameda ,
vida que se transmuta en un aliento.

Tizna en oscuros con vocación a negro,
y el silencio va ocupando
su espacio al unisono,
soledad que nace en la fragante noche,
rutilante luna.

Sabor a mazapán, sed de licores,
y solos tú y yo,
tus manos y mis manos,
sin saber donde acaba una y empieza otra,
confines de los cuerpos

martes, 18 de febrero de 2014

PALABRAS HUECAS












No creo en la palabra absurda,                              


hueca y banal,


inconsistente y frágil,                                               


cáscara de huevo fragmentada.


No creo que la verdad emerja 


como naúfrago olvidado,


apresada como él en las simas


de los océanos perdidos.


No creo q el error se subsane,


ni se borre ni se perdone,


sólo se tapa con la losa


del dolor y del miedo.


No creo que vengan a liberarme,


la angustia me morderá el alma,


y no podré gritar, ni revolverme,


me quemará la apatía.

DAME TU FUERZA DE GUIJARRO OSCURO

Guijarro que está dormido
entre el légamo del río,
y lo lava la corriente,
como a la cara de un niño.


Piedra que reposa calma,
a la vera del camino,
dando respiro al cansancio
del hombre, el anciano, el niño.

Siendo humilde y regia piedra,
estás en cuadras y establos,
lo mismo que en los palacios,
no desentona tu fuerza,
ni tu color ni tu tacto,
puedes brillar como el nácar,
ser tan fina como el mármol.

Canto que ruedas conmigo,
en mi pasar por los campos,
y compites con el tiempo,
con las luces, los cultivos,
los calores y las flores,
canto que te llevo amigo.

NO VOLVERÁ TU NOMBRE AUSENTE




No volverá tu nombre ausente,
a quemar mis trigales,
tampoco será remanso fresco,
y el cauce,
será sólo sonido
en la garganta seca,
de este tiempo sin notas,
la sombra de los viejos castaños
se ha ido haciendo clara,
y ya no amas mi cuerpo
en su tronco vacío,
insonoro silencio,
en una pasión arrebolada.

Ya mi mirada perderá
el brillo púber,
que arrancaste de mis pupilas tristes,
y quedará la rosa
sumida en el recuerdo,
de dos palomas en perpetuo vuelo,
gravitando como lo hace siempre
la sombra del deseo,
estamos tras la puerta abierta,
hay un par de opciones:
cerrarla o traspasarla.

lunes, 17 de febrero de 2014

CARNAVAL DEL TORO

 Ya llega la fuerza disfrazada de noche en movimiento,
ya el asfalto se ha cubierto de arena,
caídas y sangre, en la carrera,
ya se oyen bramidos y cencerros con agitación cercana,
hace rato sonó el reloj suelto en  las cabezas,
era por Navidad, había nieve...
La gente comienza a preparar el corazón de la fiesta,
peñas, disfraces, charangas, cante charro,
capeas del bolsín, pregones,
belleza y juventud que en blanco se recortan,
contrastando con el toro de luto.

Pasa San Blas, y ya está aquí de nuevo don carnal,
carreras, risas, máscaras, pasacalles, desenfreno.

¿Quién no conoce ésto?!Es el carnaval del pueblo!.

ÁGUEDA



Águeda, historia de la historia,
de la augusta Miróbriga,
Águeda sangre azul del campo charro,
remate horizontal de su falda escarpada,
y arriba con su fiera altivez,
su torre enarbolada en la muralla.


Piedra, testigo mudo de la batalla de los tiempos,
puente romano, 
ojos que dan paso a los rumores portados por el agua,
mensajero incansable, 
que llega al Duero.


¿Cuánta vida se esconde en el lecho de tu cauce?
Madre de agua que canta y que susurra,
en su paso incansable,
estación de recuerdos,
mujer enamorada.

UN NUEVO CARNAVAL EN MIRÓBRIGA

                                   
    



Como trozos de noche perseguidos,
por cometas errantes taciturnos,
por calles, plaza y el Registro,
corren y embisten,
al verse acorralados por la jauría humana,
tensa y alerta.
Braman, resoplan, saltan brillantes charoles
anunciados por los cencerros 
de los bueyes enormes jadeantes,
la bulla de la gente, el taconeo
de los alegres pasos, del alcohol
que desinhibe y rompe timideces
junto a los charros disfraces.
Todo un año esperando la fiesta,
un largo transcurrir de días preparando
carrozas, peñas y caretas
que hablan de nuevos toros bien astados,
como debe estar nuestro país que despereza,
que los grises y el luto no nos hundan
en el anonimato del manso y la pobreza.

CIUDAD RODRIGO

Nació como casi toda ciudad,
en un cerro empinado, centinela,
y en la base de un talud vertical,
la madre de la vida,
 el agua  cristalina de su Águeda.

Ciudad azul,
ciudad de piedra,
amurallada y palaciega,
señorial y regia,
decadente y añeja,
suspendida en el medievo,
caballeros con escudo,
lanza y cota de malla,
armadura y yelmo,
Ciudad Rodrigo,
ciudad de cuento.